詩不是從文化中來的，不是從別人的詩中來的，哪個詩人都不是哪個詩人的父親，詩是從自然、從內(nèi)心中來的。
陰沉的天空在猶豫，是雪花?還是雨滴? 渾濁的河流在疾走，是追求?還是逃避?遠處的情侶在分手，是序幕?還是結(jié)局?
天是灰色，路是灰色的，樓是灰色的，雨是灰色的，在一片死灰中，走過兩個孩子一個鮮紅一個淡綠。
你一會看我，一會看云。我覺得你看我時很遠，你看云時很近 。
我很慶幸我放豬而不是去上學(xué)，這使我和語言有了一種自然的關(guān)系。
我穿著人的衣服生著人不懂的病。最早的詩是自然教給我的，我想我永遠感謝自然。
星月的來由：樹枝想去撕裂天空，卻只戳成了幾個微小的窟窿，他透出了天外的光亮，人們把它叫做月亮和星星。
煙囪猶如平地聳立起來的巨人，望著布滿燈火的大地，不斷地吸著煙卷，思索著一種誰也不知道的事情。
一瞬間——崩坍停止了，江邊高壘著巨人的頭顱。戴孝的帆船，緩緩走過，展開了暗黃的尸布。
我喜歡真實。生活里是有真實的時候的。
比如說愛情到來的時候，強烈的生命的感覺，寫詩的時候也是這樣。
一片朦朧的夕光、襯著暗綠的樓影、你從霧雨中顯現(xiàn)、帶著浴后的紅暈、多少語言和往事、都在微笑中消溶我們走進了夜海、去打撈遺失的繁星。
等我站著，身上布滿了明亮的淚水，我獨自站著，高舉著幸福，高舉著沉重得不再顫動的天空棕灰色的圓柱頂端安息著一片白云。
看書呢我好像就成了那里邊的一個個人，作為這個人那個人再經(jīng)歷一次人生。
而平常的生活就烏里烏涂的，就那么過;你說是你在過也行，是別人在過也行。
而夢里卻是剝掉一切假像的，那是直接觸及你生命的真實。
野花，星星，點點，想遺失的紐扣，撒在路邊。它沒有秋菊，卷曲的金發(fā)，也沒有牡丹。
嬌艷的容顏，它只有微小的花，和瘦弱的枝葉，把淡淡的芬芳溶進美好的春天。
我的詩，象無名的小花，隨著季節(jié)的風(fēng)雨，悄悄地開放在寂寞的人間......
所以對于我來說，真實未必在現(xiàn)實里，夢往往是最值得信賴的，它不說謊。
多少秀美的綠樹，被痛苦扭彎了身軀，在把勇士哭撫砍缺的月亮，被上帝藏進濃霧，一切已經(jīng)結(jié)束 。
我也喜歡看書，但是我不太喜歡看文學(xué)史，我就不太信那個“史”和那個分類。
我看書就像我看一只漂亮的昆蟲似的，看進去了，我就是那只昆蟲，隨它過上一段它的生活。
太陽烘著地球，象烤一塊面包、我行走著，赤著雙腳我把我的足跡象圖章印遍大地，世界也就溶進了我的生命。
一間房子，離開了樓群，在空中獨自行動。藍幽幽的街，在下邊游泳。
我們坐在樓板上，我們挺喜歡樓板，我們相互看著，我們挺喜歡看著。
現(xiàn)在，我們?nèi)ヒ粋�夢中，避雨傘是低的，也是紅的。你的微笑格外鮮艷，你看著我，我看著你。
身后的黑楊樹，上邊落著鳥，落著一只只閃電。
這是雨后，一個人兩邊是失神的泥沼地正在枯萎，中間是一條河一條水路，它涼涼的血液閃動著涼涼的，浮在嘴邊。
把我的幻影和夢，放在狹長的貝殼里、柳枝編成的船篷、還旋繞著夏蟬的長鳴拉緊桅繩、風(fēng)吹起晨霧的帆我開航了。